Pięć tysięcy młodsze siedem na minutę...
Ich talerze radośnie pogwizdywały kiedy roztańczona głowica przelewała
bity, bajty megabajty... Ehhh... Co to był za czas...
Ale sen się każdy kończy...
Niby demon zgrzyt się wkradł...
Jakieś stuki... Dziury w danych...
Tam bit, tu bit... To bad sector...
Zatrzymały się talerze...
Elektronów potok zgasł...

